Le chien

mardi 1er avril 2014
par  Paul Jeanzé
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Cette nuit, comme souvent ces derniers temps, je m’étais de nouveau endormi dehors. J’avais bien tenté de gratter la porte, puis d’aboyer un pauvre son péniblement sorti des bas-fonds de ma gueule. Mais, de peur de prendre une nouvelle fois un coup de pied sur les flancs, j’avais fini par me résigner et à tourner deux ou trois fois en rond sur le paillasson, ce même paillasson sur lequel les hommes essuyaient parfois rageusement leurs pieds souillés de mes excréments de pauvre chien, avant de m’allonger, rageant de devoir rester à la porte du monde des humains.

Avais-je été un jour de l’autre côté de la porte, de l’autre côté du monde, de l’autre côté des choses ? Peut-être. Sûrement même. Un homme parmi les hommes. Un chien parmi les hommes. Un homme parmi les chiens. Pour finir aujourd’hui chien parmi les chiens. Et mourir. La gueule fermée. En silence.

Car je la sens cette mort qui approche ; et ainsi meurent tous les chiens : on a froid pendant des jours et puis tout à coup, on sent ce corps malade rongé par les puces et mordu par les crocs se réchauffer légèrement, alors que les ténèbres habituelles laissent place à la veilleuse vacillante d’un pauvre camion funéraire au grillage métallique. Un peu comme si, dans un ultime remords, dans une cruelle volonté typiquement humaine de se racheter sans trop d’effort une minable rédemption coupable, les hommes se donnaient à peine le temps d’organiser notre disparition de la surface de la Terre.

Cruel destin d’un chien parmi les hommes.
Cruel destin d’un homme parmi les chiens.
Cruel destin que celui de cet homme traité comme un chien errant.


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