Elle était blonde, elle était seule.

Elle était triste, elle était belle.

Elle aimait les arts.

Elle dessinait, elle sculptait.

Elle était seule, elle était triste.

Souvent, ses yeux se perdaient dans le lointain obscur,

Et oubliaient le spectacle terrestre,

Pour espérer des cieux meilleurs.

« Dieu est mauvais » me disait-elle ;

Alors, elle pleurait.

Elle sculptait, elle dessinait,

Elle était triste, elle était seule.

Elle croyait en un Amour pur et joyeux ;

Elle désirait, aimait qu’on lui donne.

Elle était triste.

Quel sentiment la retenait à notre humus ?

Pourquoi es-tu partie ?

Je t ‘ai abandonnée aux griffes de ces fauves

Qui n’ont que l’orgueil et la jalousie pour compagnons.

Me pardonneras-tu ?

Je ne pourrai jamais chasser la pensée que je t’ai trahie,

Brin de paille, emporté par le flot humain…

Elle était seule, elle était triste ;

Un peu de lumière rentra en elle,

Elle fut moins triste…

Puis… Maintenant… Elle est seule…