LXVIII
dimanche 23 avril 2023
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Que c’est douxDe sentirL’alcool fureterPartoutDans la moindre parcelle de son êtreOn est làOn regardeOn dirait que la routeVa s’enterrerDans quelque endroitOn penseEt tout fuitLe chemin divagueOn est gaiTout semble si con !Les gens nous regardentIls ne savent pasQue le sangEst plein d’élixirOn ditDes mots des phrasesOn ne pense plusTout est si flou !On marcheOn ne sait pourquoiTout est si futileOn va on courtSur les pieds sur les mainsSur la têteOn est joyeuxLégerPlus de présent d’avenirDe passéOn essaie de marcher.
Saint-Aignan,
le 09 septembre 1963
