LXVI
dimanche 23 avril 2023
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Un mot une phraseQui s’élèvent de ton souvenirMes yeux se fermentDehors il pleutDes gouttes s’écrasentSur la vitre fendueCe mot Cette phraseDéchirent mon cœurTu vasPromenant ta mainSur le ciel sombreTu es si loinLa petite passerelle de boisQui nageaitSur l’eau endormieLes arbres en fleursComme un bouquet de mariéeTendaient leurs brasLes yeux à demi-closJe regarde le cerisierQui secouait ses branchesJe chemine près de toiSur les bords de la rivièreQui roulait dans notre royaumeDes formes des bruitsÉtrangesQui font rêverUne ville endormieUn châteauLa terrasse où nous causionsUn air médiévalUne musique muetteDehors il pleut toujoursOn est là, on regarde les gouttesOn ne pense plusL’alléeQui traversait la forêtSombrait dans la verdurePrès d’un jardin de fleursLa cheminéeQuelques chaises une tableUn petit boisRempli de violettesLa nuit les étoilesL’eau qui murmureLa lampeTant de souvenirsMêlés d’espoir de mortÉclairent bien faiblementMa chambre pleine d’obscurité
Saint-Aignan, le 23 août 1963
