XVII
dimanche 23 avril 2023
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Moue sur la boucheTristesse dans les yeuxOn le devineGuitare à la mainPipe entre les dentsOn le voitPoésie, délicatesseOn l’applaudit.Pourquoi ?Il ne salue pas.Il ne répond pas.On le fait revenir.Que d’oreilles ont déformé ses chansons.Que de bouchesOnt écorché sa poésie.Pureté, pudeurSon esprit ensorcelle.Colère, rébellionSes mots nous réveillent.Que de trésorsEnsevelis derrières ses notes.Il chante, il chantePour lui…Et quelques autres.Une moustache, un front découvertIl fait vibrer les cordes de son cœur.Une impasse nueUne chaleur délicate.Notes, airs, chansonsTournent, voltigent,HommeSi une de ses notes s’est poséeEn ton cœur…Garde-la précieusementNe la flétrisEt surtout le la prête pasSi tu l’as reçueElle est à toi.
